лето в бутылке

Обычно я не дублирую записи из жж в дайрик, сохраняя разницу между рациональным и подсознательным, и, конечно, заботясь о читателях, но этот пост, совершенно дайриковского формата, мне захотелось иметь и в жж. Иногда удаётся проломить ледяную корочку "привычной" жизни и вырваться в вихре брызг на сверкающую поверхность, увидеть лазоревую синеву и захватывающую бесконечность, почувствовать, что можешь летать и, снова погружаясь в мрачные глубины, сохранить кусочек тепла.

лето в бутылке

Прочитала во френд-ленте о приближающейся осени. Когда училась, осень всегда была для меня началом нового этапа, изменением и преображением, не всегда долгожданным, но неизменно связанным с яркими эмоциями, новыми людьми, отношениями, сменой обстановки и привычного образа жизни. Я до сих пор начинаю годовой отсчёт с 1 сентября, считая осень принадлежащей другому году и времени. Летом просто живёшь, наслаждаясь солнечными объятиями, переживая разноцветные приключения, радуешься, обижаешься, взлетаешь, падешь или возвращаешься бегом назад, и снова - вверх, повыше, поближе к солнышку. Кожа пропитывается солнечным запахом, одежда выцветает до летнего цвета, узенькие тротуары ведут в таинственные заросшие сады и к изогнутым мостикам над рекой Ли. Побольше успеть, нахвататься тёплых приключений, важных впечатлений и длинных летних вечеров; заполнить все до единой бутылки с одуванчиковым вином, чтобы потом, уже в новом осеннем времени, перебирать собранное, наклеивать этикетки и разбирать по сортам: от самых янтарно-сладких до полынно-горьких, расставлять всё по полочкам сознания до следующего лета. Именно для этого и нужна осень - для оценки произошедшего, осознания собранного летом, для подведения итогов и уже потом, после сортировки и дегустации вина из одуванчиков, для принятия новых решений, выбора пути на этот вновь новый и неизведанный год.

---

У меня картинко-спамовое настроение Нет бы написать что-то серьёзное, поработать или сделать что-то полезное! Нет уж, лучше целовать крыс и распространять чуму

---

изнанка

Мимо шли люди. Бесконечная людская толпа чётко отпечатывала каждый шаг на брусчатке мостовой, вбивая воспоминания о себе в камни, что не видели прошедших столетий, что были собраны трудолюбивыми корейцами пару сотен дней назад. Солнце равнодушно освещало людской поток, не различая между счастливыми и потерявшимися в себе, между успешными и достигшими просветления; каждому по солнечному лучу, никто не уйдёт несогретым. Усталые музыканты равнодушно играли бравурную мелодию, от которой веяло похоронным ощущением. Ненавидящие всё успешное неудачники выпрашивали подаяние, прятались от света в щелях между домами, провожали прохожих злым взглядом. Обыденный день обычного городского муравейника.

---

QQ

---

Сладкий, приторно-тяжёлый запах внезапно накрывает тебя, словно наброшено плотное покрывало на нос, рот и всё лицо. Вдыхаешь, но свежий воздух не проникает через завесу, оставляя тебя наедине с разложением и гнилью. Вдох-выдох, вдох-выдох, стараешься задержать дыхание, не вдыхать частицы смрада, не выдерживаешь, судорожный вдох и ты на грани рвоты. Сглатываешь отвратительную горькую слюну, дышишь через рот, считаешь про себя. Секунды растягиваются, заполняя тишину меж биениями сердца, успокаивается дыхание, запах уже не кажется столь тошнотворным, он всё такой же сладкий, где-то на грани долбящий по чувствам, но ты уже свыкся. Неглубоко дышишь, открываешь глаза, зажмуренные всё это время, и тут накатывает боль. Сначала это только мелкий укол, затем две секунды тишины, один вдох - и боль возвращается, завладевает тобой полностью, голова уже гулкий колодец, где бесконечно тает безмолвный крик. Пытаешься не дышать, но боль уже в тебе, властвует безраздельно, отрицая всё вокруг, ты заполнен этим ощущением, ждёшь невыносимые две секунды между, волна прокатывается, увлекая за собой. После приходит слабость, ты дрожишь, весь мокрый и жалкий, неспособный контролировать ощущения, слабо пытающийся спастись, но всё больше погружающийся в безнадёжность и признающий безраздельную власть тела над собой. Отвратительная горечь на языке, быстрее проглотить, запить сладким, оттереть рот от этой гадости и ждать. Промежутки между волнами становятся всё длиннее, слышно, как сердце устало бьётся в своей клетке, хочется, чтобы боль прошла, хочется спать, хочется никогда не услышать этот запах вновь. Возвращение всегда тяжелее, но ты знаешь, что скоро уснёшь.

---

фениксы, восставшие из пепла

Не сложно начать что-то делать, если есть желание и настроение. Предположим, пока мы не мертвы, не в депрессии и в сознании, наши желания остаются с нами, но вот с настроением дело обстоит гораздо сложнее. Голоден, не выспался, устал, задёргался на работе, раздражён постоянными проблемами, непрекращающейся текучкой дел, плохим настроением близких, расстроен из-за невозможности реализовать планы, отдохнуть или плохого самочувствия - миллионы причин чувствовать себя несчастным. Подтачивающее ощущение жалости к себе, щемящее чувство обиды на всё вокруг, заставляющее сжиматься в комочек и прятаться от несправедливого мира. Миру-то всё равно. Опустившись на дно жаления себя очень трудно выбраться, выплыть наверх, к пониманию, что только ты сам можешь спасти себя. Хочешь быть счастливым - будь. Будь, вопреки всему, что подтачивает твоё счастье по краям. Оберегай трепещущую искорку внутри; улыбку, невидимую, но согревающую. Вокруг нет ничего, что может сделать тебя счастливым. Кроме тебя самого. И, согреваясь у свое внутреннего огонька, мечтай, стремись и всегда пытайся достать то, что хочешь.

Пытаюсь поработать над positive writing ^^ Правда, не очень успешно. Вообще, исцеление творчеством, в данном случае письмом, часто используется в психологии и психотерапии. Множество исследований - говорят, что эта методика эффективна, как начало самоанализа и понимания себя. Читаю публикации, вижу удивительные случаи, когда человек смог вытащить себя из тяжелейших депрессий, но и странные явления, когда человек пишет письма своему же телу, помогая исцелиться. Хотя наша психика - тот же программируемый автомат, позволяющий влиять на выходной результат от различных входных импульсов. Такие изменения - уже не первая ступень, первая - разбор эмоций и настроений, понимание и осознание причин, зачастую скрытых, но влияющих на самочувствие. Длинная дорога из разочарований, откровений, постепенного понимания, восстановления и веры в себя.

По теме: Writing as a Way of Healing на амазоне
ЖЖ Письменные практики

---

Божествены воды Ганга

Йан Макдональдс удивил меня своей Рекой Богов. Доберётесь - почитайте, искины 3-его поколения в роли богов нашей вселенной. Или уже не нашей, созданной внутри этого интеллекта. Альтерра - альтернативная история смерти нашего мира, заключенного в нас самих. Грязь, бедность, разъедающая душу, покрывающая коростой лучшие порывы и помыслы, жадность, страх, желание подчинить и уничтожить, разрушить всё отличное, всё, что только могло посягнуть на чистоту или совершенство. Все поступки надо опошлить, все порывы монетизировать, презирать совесть и стремление к поискам истины или смысла жизни, да вообще чего-либо, отличного от материально-заезженных ценностей. Человеческое поле сорной травы, гибнущей в войнах и междоусобицах, взрастившее удивительные цветы.

Говорят, если фантасты описали какой-нибудь общественный процесс или социальное явление в своих книгах-пророчествах, то никогда уже не воплотится подобный сценарий и человечество не пойдет по проторенному пути. Жаль, если так, я бы хотела увидеть будущее, где рядом с человечеством появился бы новый, отличный разум. Возник, чтобы показать, что совершенство возможно, что колесо перерождений провернулось в тот самый последний раз, и появилось нечто новое, поглотившее все нечистоты цивилизации и расцвётшее ослепительно-белоснежным цветом. Пусть же тень от ноги Шивы опустится, даруя спасение и открывая новую эру.

---

Дайрик не постит мои посты, это заговор!111!!!!

---

Неведомая ебаная хуйня подобралась и украла мой мозг. Я пыталась выразить свои ощущения поприличнее, но всё равно получается она - неведомая и неопознанная. Замоталась. Работа-тренировки-дела по дому-волнительства по поводу всего этого-и поспать бы чуть побольше! Очень хочется спать или ругаться, поэтому пишу в жж тщательно-вылизанные и нейтральные посты, строю каркас спокойствия от волнений вокруг. Совсем не вижу Хомусю - как назло, у него сейчас противофазная смена, да ещё и напряжённая работа над проектом. А у нас тут лето. Ну да, ирландское - с дождями и +9 по утрам, но лето же! Океан постепенно объедает остров по краям, оставляя острые зазубрины скал и облизанные языки песчаных пляжей. Мы медленно тонем во времени, испуская вереницы разноцветных пузырьков. Это чудесное время, когда весь мир принадлежит только тебе.

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

творческое

Ты галаперидол не ешь, это правду говорят, после него жутики пропадают и зеленоворотики не крутятся!

---

Вне одиночества и счастья

Иногда мне кажется, что одиночества не существует. Как можно быть одиноким, когда ты и есть мир? Всё, что происходит извне тебя, воспринимается через рецепторы, проживается, пережевывается внутренними механизмами, выдавая на выход, который и есть опять же ты сам, эмоции и чувства. Неважно, существует ли что-нибудь вне, когда только ты определяешь, что чувствовать. Твои рецепторы готовы схватить любой сигнал, но распознать подделку они не в состоянии. Нельзя познать систему, являясь частью этой же системы. И уже нет разницы, какие возбуждения ласкают твои органы восприятия: настоящие (хотя, что есть настоящее?) или искусственно (тобой!) смоделированные. Предположим, ты представляешь себя счастливым, убеждая самого же себя, что ты счастлив оттого, что просыпаешься рядом с любимым человеком по утрам, сдуваешь упавшие на глаза во сне пряди, целуешь в мягкие сонные губы, и понимаешь, что мир принадлежит только тебе. Убедительно? Но вот человек исчезает, а ты продолжаешь верить, что испытываешь это всепоглощающее чувство восторга по отношению к миру, к себе, ощущаешь гармонию существования. Балансируешь на грани самосозидания, самовосторгания, любви к миру через себя и понимания, что ты только что всё это придумал. Распознал входящую сигнатуру своего организма и предоставил ложный сигнал, возбуждая ту же реакцию, что и раньше. И ты - счастлив? Зачем же тогда к чему-то стремиться, ставить цели, прыгать через барьеры, падать и ломать себе кости? Представил, поверил, наслаждаешься. Жизнь удивительно проста и легко познаваема, однажды в твоей голове щелкают и встают на место костяшки домино и ты становишься счастливым и самодостаточным. Одиночество - только в твоей голове и так просто включить в эту голову весь мир.

---

Когда я вернусь домой, то там не будет тебя.
Ты даже не ждешь меня - свобода дороже чувств.
Ты где-то сидишь одна, звезду в руках теребя,
Ни капли не веря в то, что я когда-то вернусь.
Тэм

---

Наше счастье

Наша королевна нашла дорогу к своей половинке. Лилит - чудесная мышатинка, самомоющаяся грелка, белка, блондинка, любимая и любящая, с самой мягкой и лежабельной попой на свете, маленький мышонок и крысосчастьице, галактическая принцесса, выросшая в шикарную красавицу, выбирающую фаворитку среди юных малышей, и наше тёплое солнышко - ушла от нас по звёздной дорожке.
Спите спокойно, мои мышехвостики, я обязательно найду вас снова.

---

и гений чистой красоты

Возвращаясь к Цветаевой: изломанная судьба, несчастная жизнь, блистательное творчество. Гении, - говорит Хомуся, - должны жить так: ярко, вдрызг, врасхлёт, без счастливой любви или семьи, всю жизнь в поиске, страдании, на грани и за гранью. И я вижу такого человека рядом и становится ясно, что никакой дружбы, никаких отношений с такими людьми в обывательской плоскости и быть не может. Гений уносит их за пределы всего привычного, оставляя друзьям и близким равнодушную, эгоистичную оболочку, лишённую сострадания, понимания, чувства заботы или ответственности за того, кто дорог. Стоит ли талант того, чтобы человек превратился из Человека в Творца? И ещё более остро, сложнее стоит вопрос - а если таланта и нет? Сложно оценить неординарность, понять, где проходит грань между пустым эпатажем и искусством. А вот человек уже потерян, унесён за пределы человечности, чувствующий себя столь не таким, не понятым, не оцененным, забытым.

Она не любила и не умела работать - вообще ничем и никем - и никогда. Сначала были родители с достатком и няни сменялись у детей как перчатки. Потом в нищете она все равно не работала даже в самые трудные времена. Только писала стихи или продавала вещи. Не знаю, гордилась ли она этим, но во всяком случае не пыталась ( кроме самого последнего заявления - на работу посудомойки). Не давала уроков, не работала корректором, не присматривала за детьми - ничего практически за всю свою взрослую жизнь. С полуотвращением делала минимально необходимую домашнюю работу, потому что некому больше - готовила полунесьедобную еду, стирала тряпки. Ни в одном ее жилище не было даже попытки уюта, попытки сделать его удобным или красивым, женским. Ей было все равно, в чем она живет, что носит и что ест.

При этом помощь людей она принимала по-королевски - не замечая и не благодаря за то, что эти смерды для нее незаметно делают. Многие пытались ей помогать, но она принимала, не замечала и жаловалась насколько она одна, нет никого и никому до нее нет дела. Любовь ее к себе была гипертрофированной, но не счастливой и легкой - такой, за которую и окружающие любят этого человека больше. Нет, она была преисполнена колоссального самомнения, самоуважения, преклонения перед собой. И писала стихи, выговаривая себя, обговаривая себя так, что это было на грани неловкости - почти мания величия. Из этой мании вытекало и отношение к людям. Обычное добро ею практически не замечалось, любовь к ней казалась обязанностью. Она мечтала о человеке фантастически несуществующем - чтобы он был полностью как она - любил те же тексты, исповедовал те же взгляды, восхищался теми же идеями, писал о том же - и чтобы вдобавок ко всему у этого человека не было другой жизни, как любить, обожествлять и заниматься только ею - всецело, без остатка.
из жж rikki_t_tavi

И ещё:
Сестер сближала с их матерью общая одаренность, мучительная тяга к чему-то, надрыв в горе и в радости. Надрыв, приводивший к поступкам исступленным, часто общая для них всех троих субъективность восприятия (окраска звука и т. п.) и эгоцентризм, безотчетно переходивший порою в холодный цинизм, находивший для себя почву в сложившихся обстоятельствах.
<...>
Марина молча, упорно, ни с кем не считаясь — куда она идет? Так жить с людьми невозможно. Так, с закрытыми глазами можно оступиться в очень большое зло. И кажется мне, что Марина и не «закрывает глаз», а как-то органически не чувствует других людей, хотя бы и самых близких, когда они ей не нужны. Какие-то клавиши не подают звука.

В жизни это довольно страшно.

Ее нельзя назвать злой, нельзя назвать доброй. В ней стихийные порывы. Уменье ни с чем не считаться. Упорство. Она очень способна, умна. Труд над тем, что ей любо, — уже не труд, а наслажденье. Это, конечно, огромно. И она еще только подросток. Время скажет свое. Только чувствую: от Марины близкой, младшей, родной отхожу… Без слов, как-то само собой, внутренне трудно.

из воспоминаний сестры о Марине

---

Памятью сердца – венком незабудок
Я окружила твой милый портрет.
Днем утоляет и лечит рассудок,
Вечером – нет.

Бродят шаги в опечаленной зале,
Бродят и ждут, не идут ли в ответ.
"Все заживает",- мне люди сказали…
Вечером – нет.

Цветаева - памятью сердца

@темы: poem

---

стихотворное

Blurring and stirring the truth and the lies
So I don't know what's real and what's not
Always confusing the thoughts in my head
So I can't trust myself anymore.

Evanescence - Going Under

С жадностью читаю стихи, тексты песен, лирику, Цветаеву, Цветаеву, Цветаеву: случайные воспоминания, тщательные мемуары, характеристики, отзывы и, конечно, стихи. Словно не могу оторваться, отдышаться, когда каждый вздох - боль, откровение, открытие и вечность вместе, вуаль чужой жизни поверх повседневности, не отвести, не разомкнуть, только тонуть-тонуть-тонуть.

Никому не отмстила и не отмщу –
Одному не простила и не прощу.
С дня как очи раскрыла – по гроб дубов
Ничего не спустила – и видит Бог
Не спущу до великого спуска век…
- Но достоин ли человек?..
- Нет. Впустую дерусь: ни с кем.
Одному не простила: всем.

и дальше..

Кроме любви

Не любила, но плакала. Нет, не любила, но все же
Лишь тебе указала в тени обожаемый лик.
Было все в нашем сне на любовь не похоже:
Ни причин, ни улик.

Только нам этот образ кивнул из вечернего зала,
Только мы – ты и я – принесли ему жалобный стих.
Обожания нить нас сильнее связала,
Чем влюбленность – других.

Но порыв миновал, и приблизился ласково кто-то,
Кто молиться не мог, но любил. Осуждать не спеши!
Ты мне памятен будешь, как самая нежная нота
В пробужденье души.

В этой грустной душе ты бродил, как в незапертом доме…
(В нашем доме, весною…) Забывшей меня не зови!
Все минуты свои я тобою наполнила, кроме
Самой грустной – любви.


Луна – лунатику

Оплетавшие – останутся.
Дальше – высь.
В час последнего беспамятства
Не очнись.

У лунатика и гения
Нет друзей.
В час последнего прозрения
Не прозрей.

Я – глаза твои. Совиное
Око крыш.
Буду звать тебя по имени –
Не расслышь.

Я – душа твоя: Урания:
В боги – дверь.
В час последнего слияния
Не проверь!

***

Не гони мою память! Лазурны края,
Где встречалось мечтание наше.
Будь правдивым: не скоро с такою, как я,
Вновь прильнешь ты к серебряной чаше.

Все не нашею волей разрушено. Пусть! –
Сладок вздох об утраченном рае!
Весь ты – майский! Тебе моя майская грусть.
Все твое, что пригрезится в мае.

Здесь не надо свиданья. Мы встретимся там,
Где на правду я правдой отвечу;
Каждый вечер по легким и зыбким мостам
Мы выходим друг другу навстречу.

Чуть завижу знакомый вдали силуэт,-
Бьется сердце то чаще, то реже…
Ты как прежде: не гневный, не мстительный, нет!
И глаза твои, грустные, те же.

Это грезы. Обоим нам ночь дорога,
Все преграды рушащая смело.
Но, проснувшись, мой друг, не гони, как врага,
Образ той, что солгать не сумела.

И когда он возникнет в вечерней тени
Под призывы былого напева,
Ты минувшему счастью с улыбкой кивни
И ушедшую вспомни без гнева.

@темы: poem

---

музыкальная шкатулка

Наводя порядок на чердаке, Рея нашла небольшой сундучок: тёмное лакированное дерево, позолоченная окантовка. Повертев ларчик в руках, дева не смогла понять, как отомкнуть крышку - струящиеся узоры резьбы опутывали всю поверхность, не оставляя видимыми стыки или петли. Странная вещица, так уместно смотрящаяся здесь, среди пыльных бутылок с одуванчиковым вином, лепестков разорванных географических карт, лёгких смешинок, фигурок изо льда и старых театральных масок. Сюда Тень приносил ставшие ненужными людям чувства, тщательно обрабатывал раствором для вечного хранения и оставлял до необходимости. Разноцветные стёклышки витражей, вытертые до блеска бронзовые фигурки, поблёкшие фантики, конфетти - всё это кружилось в вечном бесконечно-медленном танце по чердаку. Рея осторожно вынимала из разноцветной метели очередную вещь, протирала мягкой тряпочкой и возвращала в круговерть, где, обретая новое дыхание, чувства вспыхивали ярким блеском, чтобы через мгновение затеряться среди миллиарда других вещиц. Вот только сундучок никак не хотел заблестеть, открыть свою сущность, оставаясь таким же тёмным и замкнутым. Рея протёрла лакированные бока ещё раз, пытаясь вернуть дереву былой отблеск, но чувство оставалось мёртвым.

В растерянности спустилась дева по лестнице, захватив с собой виновника беспокойства. Тень сидел в кресле-качалке и, казалось, дремал. Трубка уже погасла и в комнате плавал сладкий запах созревших яблок, оседая на тяжёлых гардинах. Очки, столь редкий гость на лице Теня, съехали на кончик носа и готовы были упасть. Рея хотела подхватить тонкие дужки, но не успела дотронуться до оправы, как Тень перехватил её руку. В тёмных глазах не было и капельки дрёмы. Рея согласно отвела руку и протянула Теню сундучок. Тень молча смотрел на спустившееся с чердака чувство. Вспоминал? Переживал то мгновение, что было заключено в шкатулке? Через мгновение в вечность Тень откинулся на спинку кресла и принялся раскуривать погасшую трубку. Рея пожала плечами: когда Тень не хотел общаться, добиться и слова от него было невозможно. Оставив сундучок на столике возле кресла, дева захватила дождевой плащ и выскользнула из дома, оставив в яблочном мире отголоски свежести и корицы.

Ничего не происходило: Тень курил трубку и чуть покачивалось кресло. Тихие ноты мелодии, слышимой иногда на грани между сном и явью, стали просачиваться сквозь тишину дома. Сундучок раскрылся и свету предстал сложный механизм, упрятанный раньше под цельной крышкой. Тугие пружины приводили в движение валики, по которым скользили металлические лепестки, создавая лёгкую музыку. Музыку, рассказывающую о грустном смехе и масках, заменивших лица. Звуки нанизывались спиральками в яблочном воздухе, рассыпались печальными искорками и тихо умирали под гардинами. Тень курил и молчал, слушая тишину, а рядом стоял тёмный и намертво замкнутый сундучок.

@темы: Карликум

---

Говоришь правильные слова и в тоже самое мгновение понимаешь, что это и есть реальность. Для того, чтобы сделать из мечты химеру, достаточно сделать один правильный выбор. И последствия приведут тебя именно туда, куда тебе нужно. Хэй-хой, вольные лилии, пора поднимать паруса и сваливать из этой гавани! Нам здесь уже не рады.